Le blog dePierre Thiollière

Magiques mains qui empoignent mon corps, nu.

Paix silencieuse qui empoigne mon rêve.

Paroles douces, parfois, comme une trêve.

Musique sur ma peau de tes doigts menus.

Sérénité de ton regard ingénu

où l’on sent l’amour monter comme une sève,

un doux mascaret qui s’endort sur la grève,

un amour généreux pourtant retenu.

Comment, sous tes mains, n’être pas amoureux,

dans ce temps aboli, n’être pas heureux ?

Sous ton corps fervent la chair s’épanouit.

Je tairai ton nom pour le garder au cœur,

comme un nom d’amante ou celui d’une sœur.

Sous tes mains zélées, qu’est-ce donc qui s’enfuit ?

Pierre Thiollière, Garrigues, 5 février 2021

Quand l’aube en sa pâleur laisse entrevoir l’aurore,

quand un émoi rosit le mauve horizon,

légère promesse de déraison

et que le ciel nu veut qu’on l’adore,

lorsque le soleil soudain mord

les toits lointains des maisons,

héraut d’une saison

chaleureuse encore,

dans un sourire

tu t’étires.

Le lit

ploie

et crie

notre joie.

Pierre Thiollière, Garrigues, 2 février 2021

Février, le temps des Lupercales.

Sur le Tibre glissent les felouques

et je cours, vêtu de peau de bouc,

derrière celles qui fuient le mâle.

Elles appellent mon sang vital.

Je les poursuis jusque dans les souks

au long du Tibre où les marins souquent.

Mes lanières zèbrent leur chair pâle.

Février, un temps de renouveau,

le temps de Faunus, dieu des troupeaux.

Le froid purifie les eaux du fleuve.

Et si mon fouet cherche leur peau blonde

c’est pour que les femmes soient fécondes,

rite de sang où la vie s’abreuve.

Pierre Thiollière, Garrigues, 1^er février 2021

Un être bizarre

regarde sans yeux,

fixé comme un pieu

au bord de la mare.

Un visage rare.

Un sexe au milieu.

D’étranges cheveux

où le vent s’égare.

La rosée lutine

sur sa peau mutine

lui fait comme un pleur.

Un bourdon l’embrasse,

posé sur sa face.

Oh ! c’est une fleur !

Pierre Thiollière, Garrigues, 28 janvier 2021

On l’appelait

le balbuzard

cet oiseau rare

méchant et laid.

Il voletait

de bar en bar

à Zanzibar

et se saoulait.

Mort éthylique

sous le tropique

on l’enterra.

Un vieux vautour

vient chaque jour

chier sur sa croix.

Pierre Thiollière, Garrigues, 27 janvier 2021